Es posible que sepamos quién robó las zapatillas de rubí de 'El mago de Oz', pero ¿se ha ido la magia?

Apr 04, 2023

Una acusación en el caso de las bombas robadas es solo el último giro en una saga de celebridad, obsesión e inocencia perdida.

Michael Shaw condujo cuatro veces desde su apartamento en el Valle de San Fernando hasta Grand Rapids, Minnesota, con su par de zapatillas rubí y las exhibió en una caja de plexiglás en el Museo Judy Garland. Tres veces, los llevó a casa. En la madrugada del 28 de agosto de 2005, durante una estancia veraniega en el museo, las zapatillas desaparecieron. No había pistas, ni huellas dactilares. No quedó nada más que vidrios rotos y una sola lentejuela escarlata.

Eran conocidos como los "zapatos de viaje", uno de los cinco pares de zapatillas rubí que quedaron de la filmación de "El mago de Oz" en 1939. Shaw, un ex niño actor, los sacaba en los centros comerciales y en los eventos y festivales de caridad, siempre con guantes blancos, y recordaba la Edad de Oro de Hollywood, cuando jugaba en el lote de MGM y miraba películas en el regazo de Garland.

Los fanáticos de Oz a menudo se describen a sí mismos como infelices o decepcionados en el estrecho mundo en blanco y negro de la vida convencional. Garland, creen, sintió lo mismo, luchó contra la adicción y se casó cinco veces antes de sucumbir a una "sobredosis incauta de sí mismo" a los 47 años, según el informe forense que ahora se encuentra en el museo. Anhelan, como Dorothy, vivir en Technicolor, "algún lugar donde no haya ningún problema".

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Sin embargo, tan pronto como desaparecieron, las cosas cambiaron. Las personas que llamaron comenzaron a inundar a la policía de Grand Rapids con consejos: "Un fanático culparía a otro fanático que culparía a otro fanático", me dijo el oficial investigador, Gene Bennett. “Alguien dirá: 'Este tipo los quiere, está obsesionado'. Diré: 'Parece que estás obsesionado'. Y dirán: 'Bueno, lo estoy... pero él está muy obsesionado'. Es como una docena de personas peleándose por la misma mujer".

Esto ha continuado desde entonces: fanáticos arrojándose unos a otros debajo de la casa, por así decirlo. Una noche, unos años después del atraco, estaba cenando en Grand Rapids con un Munchkin. Jerry Maren había interpretado al llamado Lollipop Kid, dando la bienvenida a Dorothy a Oz, y medía 4 pies 6 con un bigote y un cigarro que parecían unidos, como una máscara de Groucho. (Cuando murió, en 2018, era el último Munchkin sobreviviente). Estábamos cenando con la moneda de diez centavos del Museo Judy Garland. Sin embargo, cuando le pregunté por el robo, Maren gritó sin dudarlo: "¡Trabajo interno! ¡Sin duda!".

La recuperación de las pantuflas en 2018, en una operación encubierta del FBI, y la acusación de la semana pasada del hombre que se cree que las robó, ha traído cierto optimismo cauteloso a Oz. “Estamos emocionados de ver movimiento en el caso”, me dijo la directora del Museo Judy Garland, Janie Heitz. "Veremos que pasa." Pero después de dos décadas de que los zapatos se vieron envueltos en acusaciones y sospechas, el fandom sigue inestable.

"Obviamente no es un cierre", dice Thomas sobre la acusación, "es un ladrillo amarillo volcado en el camino". Terry Martin, el hombre que fue acusado, es casi seguro que no fue el único involucrado, cree. "¿Era parte de un equipo o hacía esto en nombre de otra persona? No lo sé. Está robando la Mona Lisa de Hollywood, muy bien podría ser que se encontró con una propiedad extraordinariamente atractiva y no lo hizo". saber qué hacer."

"No creo que ninguna de las teorías sea cerrada y cerrada", dice Thomas, excepto tal vez la "teoría chiflada" de los niños que tiran los zapatos en el pozo de una mina y los monos voladores.

En "El mago de Oz", las zapatillas de rubí se transfieren mágicamente a Dorothy desde los pies aún calientes de la Malvada Bruja del Este, que murió cuando la casa de Dorothy aterrizó sobre ella. Es un origen desfavorable y, en la vida real, a veces puede parecer que las zapatillas están malditas. No porque sean de otro mundo, sino porque son de este mundo, con todas sus fragilidades y defectos humanos.

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Kent Warner, el joven diseñador contratado para administrar la subasta, adoraba a Garland y las pantuflas. Y sabía exactamente dónde buscarlos: se había estado ayudando a sí mismo con los disfraces durante años. De los cuatro pares que encontró, apartó uno para la subasta y se quedó con los demás. Eventualmente, vendió un par a Debbie Reynolds, quien estaba planeando un museo de recuerdos, y aparentemente tenía la intención de venderle otro. Su asistente le entregó el dinero a Warner y Warner le entregó los zapatos, pero se los quedó el asistente: Michael Shaw.

Shaw había usado sus propios $ 2,500 para comprarlos: "Quemaré las zapatillas de rubí antes de dárselas a [Reynolds]", le dijo a Thomas en 1988. Cuando a él, a su vez, le quitaron los zapatos, en 2005, él me dijo que se sentía como si le hubieran arrancado las entrañas. Llamaba continuamente a la policía de Grand Rapids, pidiendo actualizaciones. Creó un sitio web para obtener consejos. Pero después del acuerdo, el sitio web se oscureció y las llamadas a Grand Rapids se detuvieron. El caso se enfrió.

Para 2013, parecía que la maldición había vencido. Desesperado por calentar el caso, el museo contrató a un equipo de investigadores privados novatos. Rob Feeney había sido contratado por los investigadores para impulsar el negocio y se acercó al museo, pensando que el misterio de alto perfil traería publicidad. "Reabrimos el caso", dice Feeney. Sin embargo, en dos años de búsqueda, no encontraron nada.

Entonces, el museo decidió enviar buzos a una mina cercana. "Registramos esa cosa meticulosamente", dice Feeney, quien fue contratada por el museo después de separarse de los investigadores. "Escuchamos una historia consistente de personas que parecían saber. Estaba convencido de que estaban allí". No lo estaban.

Finalmente, un benefactor anónimo del museo ofreció un Avemaría: una recompensa de un millón de dólares por la devolución de las zapatillas. El museo pronto se inundó con fotos de calzado. "La primera llamada que recibí fue de una mujer en Oklahoma en una venta de garaje", dice Feeney. "Ella dice: '¡Los tengo! ¡Los tengo! ¡Tengo las pantuflas!'". No las tenía.

"La llamada más notable que recibí fue del hijo de Jim Henson", dice Feeney, "quien afirmó haberlos encontrado en un armario de una casa a la que se acababa de mudar". Resultaron ser réplicas de alta gama y luego fueron subastadas, según se informa, por una gran suma propia.

"Fue divertido como un día, y luego fue aterrador", dice Feeney sobre recibir llamadas de cazadores de fortunas. En ese momento, vivía en Chaska con su esposa y su hija, y comenzó a temer por su seguridad. Cuando el FBI se hizo cargo del caso, en el otoño de 2017, se sintió aliviado.

Nueve meses después, un hombre entró en una cafetería en el noreste de Minneapolis y le entregó a un agente del FBI las cosas reales, sin darse cuenta de que estaba tratando con la policía. En una conferencia de prensa en septiembre de 2018, se dieron a conocer los zapatos con pocos detalles. Excepto esto: las zapatillas de rubí no tenían comparación. En todos sus años de viajes, aparentemente nadie se había dado cuenta de que Warner le había vendido a Shaw dos pantuflas ligeramente diferentes, en dos tamaños diferentes.

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Durante casi cinco años, las zapatillas han estado escondidas en una bóveda del gobierno, evidencia en el caso en curso. Pocas personas los han visto, presumiblemente, desde la conferencia de prensa.

"Ha sido triste verlos encerrados todos estos años", dice Janie Heitz, directora del museo, "porque traen mucha alegría a mucha gente". En un giro bastante poco mágico, los zapatos ahora son propiedad de una compañía de seguros. Pero si eventualmente necesitan un hogar, dice Heitz, el Museo Judy Garland está llamando a dibs. "Nos encantaría ser ese lugar. Sería un final feliz".

Los zapatos han estado fuera del ojo público durante casi 18 años. Heitz, quien asumió como director del museo hace un par de años, estaba en la universidad cuando se los robaron. Sin embargo, a pesar de la larga pausa, o quizás debido a ella, cree que las pantuflas conservarán su fascinación. Ahora tienen aún más historias que contar.

"Se les conoce como la pareja viajera", dice con ironía, "y todo el mundo va a querer saber la historia. ¿Qué pasó? ¿Adónde fueron? Eventualmente podemos llegar a conocer esas cosas".

Heitz dice que está "sorprendida y un poco desanimada" de que un lugareño pueda haber sido el ladrón. (Martin vive a una docena de millas del museo). Es algo de inocencia perdida, un recordatorio de que ningún lugar está desprovisto de oscuridad, incluso el hogar. "Judy dijo que fue una época 'terriblemente feliz' cuando vivió aquí. Tuvo muchos altibajos en su vida, y también estos zapatos".

Por supuesto, estos zapatos nunca fueron tan inocentes, dice Thomas. "Cambié el nombre de estos 'par robado': fueron robados de MGM, robados de Debbie Reynolds y robados del museo". Lo que sea que sean ahora, dice, es lo que siempre han sido. Un reflejo del sueño americano, en toda su ambición, angustia y engaño. Algo demasiado bueno para ser verdad. Magia.

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Tim Gihring fue editor de Minnesota Monthly y actualmente es el presentador del podcast "The Object" para el Instituto de Arte de Minneapolis.

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